Ich habe dieses Buch zum ersten Mal gesehen, als ich noch ein Kind war. Es stand in der Glasvitrine meiner Großmutter – zwischen wenigen ausgewählten Dingen, die sie besonders hütete.

Ich weiß bis heute nicht, warum mich dieses Buch so anzog. Erst kurz vor dem Tod meiner Großmutter erfuhr ich, was darin steht: ein Kräuterbuch. Ein altes. Ein besonderes.

Nach ihrem Tod 2012 wurde das Buch zum Streit innerhalb der Erbgemeinschaft. Fast zwölf Jahre vergingen, bis meine Patentante es schließlich aus der Erbgemeinschaft herauskaufte – für mich.

Als ich es endlich in den Händen hielt, drehte ich es um. Und entdeckte auf dem Buchrücken, ganz klein: meine Initialen. Eingeritzt. In Kinderschrift.

Als hätte ich damals schon gewusst – das ist meins.

Was ich beim Lesen entdeckte, hat mich fassungslos gemacht. Die Ärzte des 17. Jahrhunderts behandelten mit Pflanzen Dinge, die wir heute kaum für möglich halten: Epilepsie, Schlaganfälle, schwere Fieber, Geschlechtskrankheiten. Mit einer Selbstverständlichkeit, die mich immer wieder verblüfft.